Der Mekong ist hier nicht romantisch. Was für eine blöde Erwartung auch an einen Fluss. Er ist eine Wasserstraße, die hier hauptsächlich als Resource für Sand dient, der von klotzigen Baggerschiffen hochgepumt wird. Sand soll ja einer der nächsten Rohstoffe sein, die bald knapp werden. Was ich für die Busstation halte, ist ein großes Tempelgelände. Busse halten hier auch, ansonsten bieten Buden Naturmedizinwurzeln feil, Tigerbalm in fünf Farbvariationen und Tiegelgrößen, industriell gewebte Ethnostoffe für Wickelröcke, T-Shirts mit glitzernden Eulenapplikationen. Die Nase führt mich zur echten Busstation, die neben dem Morgenmarkt liegt. Der Duft von Koriander und von Fischen, deren beginnende Verrottung mit Wasserschläuchen in den Gulli gespritzt wird, gerade an der Grenze zwischen verführerisch und abstoßend. Eine Plastikschale voll köstlichem Green Curry mit Brocken geronnenem Blutes drin zum Frühstück. Danach übernimmt das Fahrrad dem Tag. Es fährt mich am Ufer entlang, unter der von Australien gebauten Friendship-Bridge nach Laos hindurch, über die Touristen, Kommerzramsch und Aids ins bis dahin sozialistisch abgeschottete Land kamen. Bei einer Anwältin, die mal zu einem Seminar über Menschenhandel in München war, und nun einen Laden im gedeckten Markt betreibt, kaufe ich ein kitschiges Seidenhemd, das ich nie anziehen werde. Sie verkauft auch handgenähte Beutel mit Eulenmustern drauf, um die Bergvölker im Goldenen Dreieck von Laos, Thailand und Myanmar zu unterstützen, damit die ihre Mädchen nicht mehr an die Sexindustrie verkaufen.
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